 |
Quando uma nuvem
nômade destila
Gotas, roçando a
crista azul da serra.
umas brincam na
relva; outras tranqüilas
Serenamente
entranham-se na terra.
E a gente fala nas
gotinhas que erra
De folha em folha
e, trêmula cintila,
Mas nem se lembra
da que o solo encerra.
Da que ficou no
coração da argila.
Quanta gente, que
zomba do desgosto
Mudo, das
angustias que não molha o rosto
E que não tomba,
em gotas, pelo chão.
Havia de chorar,
se adivinhasse
Que há lágrimas
que correm pela face
E outras que rolam
pelo coração.
0 comentários:
Postar um comentário